Donde la sed

Carlos Dariel

Primer Premio de Poesía 2009

Fondo Nacional de las Artes

Datos del Libro

Carlos Dariel

Donde la sed. -1a. ed, 2010.

ISBN 978-987-1692-10-1

©Carlos Dariel, 2010

Ilustración de portada: Donde la sed, obra original para esta edición, de Víctor Debove.

Contacto con el autor

carlos_dariel@yahoo.com.ar

Donde la sed

Introducción:

Embarcado en una travesía Donde la sed apremia, una sed tan antigua como la poética misma, Carlos Dariel remonta distintos cauces en busca de ese manantial común del que, en un tiempo, manaron la filosofía y la poesía. La intuición le dice que, entre los destellos más luminosos y los recovecos más nocturnos de la existencia, sus aguas no han dejado de fluir y aún es posible beber de ellas. Por momentos, cargado de más silencios que voces, el texto es apenas la gota de un hilo de lluvia muy quedo, que horada desde siempre la piedra; a veces, con la denuncia al hombro, se expande a modo de río que avanza. Quien siga todos estos derroteros no sólo se encontrará con Buda, Moebius, Sartre, Chuang Tzu, Clarice Lispector y hasta esa escuelita de La Higuera, donde la presencia del hombre reposa, sino consigo mismo. Por eso, el poeta nos advierte: de continuo / siempre adelante / no se regresa / sino a la sed. Y también por eso, al final del libro, sospechamos que la poética se vuelve infinita. El poeta ya desbarató las trampas de la cotidianidad más inmediata y las muestra como lo que son: puertas que dan al asombro. Imposible abrirlas a patadas. Las únicas llaves son los poemas.

Alberto Szpunberg

Tomado al azar: «If one receives words literally, he will be lost». Por qué perdido. ¿Y si la busca de una literalidad fuera una de las máximas tentaciones de la poesía? ¿Y si fuera posible un grado de literalidad tal que permita ver y tocar lo que la palabra nombra?

Alberto Girri

Museo personal

A sustraer del imponente equívoco una partícula de

comunión humana sobre la tierra. ¿Adónde sino a eso?

Raúl Gustavo Aguirre

El ojo de Buda

el pulso del taco en la bola

la tensión del nervio

el golpe triple sobre el tapiz

todo es simultáneo a los ojos de buda

como lo es también ahora

para esta conciencia mía

que abre la boca de par en par

Moebius

de continuo

siempre adelante

no se regresa

sino a la sed

Poética también

cae una hoja

newton ilumina

Último estreno (1)

el teatro lleno

aplaude de pie

cerca del escenario

al hombre sordo

le conmociona ver

convulsión silenciosa

ese batir de palmas

apenas ejecutado

el último movimiento de la batuta

(1) En 1824 Beethoven estrenaba su última sinfonía

Sigmund

la criada lo recibe en la sala

le toma el abrigo y el sombrero

y le anuncia que debe aguardar

la llegada de la señora

el visitante asiente con un gesto

no falto de fastidio

cerca de un rincón de la sala

un niño sujeta con su mano

un carretel de hilo

lo apoya sobre el suelo

y

con un suave y sostenido impulso

arroja el carretel que rueda

y va a parar debajo de un mueble

la mano del niño asegura con sus dedos

un extremo del hilo

segundos después

otro impulso

esta vez de retraimiento

consigue que el carretel

momentáneamente oculto bajo el mueble

reaparezca y se detenga a centímetros del niño

cuya boca

en ese preciso momento

se entreabre

en señal

leve aunque definida

de alegría

el ritual del niño se repite

una y otra vez

acompañado de una expresión

que se reitera en la boca pequeña

similar a un mantra personal e íntimo

el visitante

sin dejar de observar la escena

en todo su proceso

se alisa la prominente barba

y piensa

Frutillas

corre a hurtadillas

alcanza el fondo de la casa

trepa al muro del orfelinato

y tras el salto

se une a sus amigos en abrazo

allí

muro abajo

ellos construyen una magia cómplice

sabedora del valor de lo pequeño

sustentada en el juego amoroso

de quienes no evitan mojarse

sobre llovido

en la trastienda del muro

un alma de frutilla

un alma de oasis

en el desierto del tiempo

abrazados y corriendo

sacan estrellas

no conejos

de la galera

La Higuera

la tarde rodea con su abrazo

las calles angostas

y la escuelita

emplazada en el pequeño pueblo

cercano a la selva

los rayos de sol que dan en la pared

dejan ver el deterioro

con furia estremecida

todo el lugar a la redonda

está enmarcado

por un silencio

nauseabundo y líquido

una puerta entreabierta

deja ver manchas de oscuridad

atravesadas por un hilo de luz

y más adentro

un catre

donde la presencia del hombre

reposa

El periplóptido

arguye la huella

orilla la luna

subvierte la nada

sigila la noche

trazuma la brisa

se vuelve

no para

vomita la causa

lubrica su asombro

Deshielo de palabras

girondo se desangra

se desgrana

se derrama

y cuanto más se disgrega

más se ensancha

se agualate

se hidroniza

hilo de la noche

en el agua reflejado

su voz es raíz del universo

que discurre en versos viscerales

arroyo capilar del desespero

ladrido insurrecto

resumiendo toda la impotencia

y el dolor

Sartre

lo seduce el castor

¿lo seduce su mirada?

él habla de la náusea

él habla de agujeros

en el fondo del ser

Chuang Tzu

de un sueño a otro

ondula

como si un péndulo

como si no importara quién

Tarde de lluvia y Kovadloff

afuera llueve y yo me refugio

en las páginas de un libro

llega a mí

el oleaje de ciertos aromas

la entraña de los objetos

el otro nombre de las cosas

dar una vuelta de campana

en una tarde de lluvia y kovadloff

es una bonanza inesperada

uno de esos hallazgos que sobreviene

cuando todo parece alejarse

cae sobre mí

esta tarde de kovaldloff y lluvia

y torna a las cosas

su antiguo fulgor

cosas que sangran con olor a lluvia

a letra que sabe morir

cuando kovadloff llueve

una tarde de lluvia y lectura

y poco importa

lo que vendrá

Borges

no conocemos el sabor de lo perdido

hasta haberlo recuperado

en lo perdido

tal vez por eso

aprendemos una lengua

para nombrar

para ganar nombrando

como si el nombre

fuera el único cuerpo posible

del recupero

Cioran

toda palabra es una palabra de más

decís

y mostrás el espacio liminar del lenguaje

la médula

de todo decir

Porchia

leerte una vez

es cambiar el ojo para siempre

leerte muchas veces

es regresar en cada viaje

a un origen distinto

leerte infinitas veces

me ubica a equidistancia

y a la vez en el centro

de cualquier punto del camino

Una flor

vuelvo a mi casa

después de una reunión de estudio y fatiga

entro

un saludo apenas

y voy derecho a mi escritorio

cuya escasa separación del cuerpo principal de la casa

preserva mis gustos y preferencias

pongo a rodar un disco

mientras decido mi futuro inmediato

secretamente me alegra saber

que en breve vendrá mi madre

mate y pava en mano

a darme compañía

ella entra en las cosas

con sigilo

para quedarse

eternidad que se abriera como una flor

y se dejara inhalar

Cruce

madrugada de domingo

noche larga y tumultuosa

con los pies que arrastro

y el vaho de alcohol que me acompaña

regreso a casa

con ansias de colchón

y sueño

trato de escapar con avidez

de la claridad creciente

antes de cerrar la cancel

me demoro unos segundos

para ver a mi padre irse

a pelear la jornada

Serie para un retorno

I

huecas

mis manos

acunando tu recuerdo

II

vuelto a recuperar

el olor a moras de la tarde

trepo a los árboles de mi pasado

III

y cómo regresar

a ese potrero

del que partí

sin proponérmelo

IV

me alegra saber

que nunca serás despojado

de lo que perdí

sin darme cuenta

V

cómo negar

que indago por mí

cuando te increpo

VI

añoro

el mundo

de tus ojos

VII

mi voz

estirada a tientas

para tocarte

Sin flash

atardece en la playa

sentada a una mesa

ella

ajena y distraída

toma la taza con café

y la lleva a su boca

la boca que mis labios

visitan con fruición

ella sorbe el café con lentitud

mientras sus ojos llevan la mirada

hacia un mar que espumoso y distante

acerca a la playa

un rugido tenue y sostenido

mis codos se aferran sobre la mesa

a escasos cuarenta centímetros

de esos labios que rozan la taza

mis manos sostienen

con extrema quietud

la cámara fotográfica

hasta que con un leve y firme pulso

mi índice dispara el obturador

y ante la débil luz ambiente

el tiempo se detiene

Hijo

estoy ocupado en quehaceres domésticos

él va y viene

ocupado también

en sus domésticos afanes

de pronto

un beso en la mejilla

es un momento

apenas

un gesto del día

Envés

Entonces escribir es el modo de quien tiene la palabra como cebo: la palabra pescando lo que no es palabra. Cuando esa nopalabra -la entrelínea- muerde el cebo, algo ha sido escrito. Una vez que se pesca la entrelínea, sería posible expulsar con alivio la palabra. Pero ahí se detiene la analogía: la nopalabra al morder el cebo, lo ha incorporado. Lo que salva, entonces, es escribir distraídamente.

Clarice Lispector

Referencia circular

del amor

a la letra

de la letra a la palabra

de la palabra a la voz

de la voz al amor

Pelvis Resley

el ojo traza un mapa al revés

un mapa sin cruz

ni anverso

el mapa ahora enterrado

recuerdos de un tiempo

cuando

piratas

jugábamos a ser niños

Niño en la ventana

detrás de la ventana un niño crece

al pulso de sus ojos

sus manos sobre el vidrio

no pueden sofrenar la sed

afuera la materia despliega su desfile

toda su fanfarria de colores y formas

sombras que tornan menos definidos los contornos

retazos del mundo

que abrevan esa boca abierta

detrás de la ventana

letra a letra

un caos ajeno

llega a sus ojos y reclama un orden

tal vez también

ajeno

el niño nombra vidrio mediante

lo que reciba el ojo

será devuelto por la boca

un sentido adviene al mundo

a través de una ventana

en el niño del ojo

agua que crea su recipiente

a expensas de una mano

contra el vidrio

La historia sin fin

horadar el hueso

propósito de la carne

oficio de luna

el hueso

no habla sino de eclipses

Entramado

Uno es uno con otros; sólo no es nadie.

Antonio Porchia.

el humo

después de qué fragua

o consecuencia

se torna más

o menos cercano

vertical

oblicuo

y obliga a lagrimear al ojo

en manos de qué vientos

o distancias

deja la lluvia

la dirección que tome

su cuerpo errátil

a modo de mano tendida a tientas

a riesgo de qué desmedro

se vocifera una pregunta

hasta amarla

¿será también

la lluvia

el humo

la palabra

como la ignorancia

el material del que estamos hechos?

entonces sí

el ojo

la mano inclinada

el estiramiento de la voz

sospechosos todos de contingencia

se nos vuelvan necesarios

Espejos

frente a mí

el teclado muestra

el verdadero rostro del universo

frente a mí

un caos de letras

y cuando digo letras

ya les sindico función y designio

se despliega en flor

para que en el rol de arquitecto

les asigne un lugar

en la construcción de un edificio

construcción que arribada a término

llevará

con más o menos acierto

la impronta de un decir

llegado a este punto

y retrocediendo sobre la analogía

amerita preguntar

qué se está diciendo

en el universo

manera impersonal de preguntarse

quién el lector

quién el autor

y en qué orden

Comisionista

ante el papel

la mano en posesión del lápiz

el ojo vertical

un tanto oblicuo

oblicuo también

el pecho

digamos

cortado al sesgo

de la memoria

todo parece a disposición

para que la palabra gane territorio

gane o recupere

según se mire

el trazo sigue un curso

sin mapeo previo

o destino

quien porta el lápiz

a modo de uña que hurga

trabaja por cuenta y orden

de quien no tiene el gusto

Desiderata

mis manos sobre el lápiz sobre el papel sobre el vacío

el hueco necesario

nutricio

hiato proveedor de prodigios

o de material de descarte

sagrado oficio

este decir con palabras

lo que no pertenece a ellas

¿y a qué pertenece?

¿propiedad?

vanidad de vanidades

no hay pertenencia sino correspondencia

el efecto es simultáneo a la causa

el papel hace al escriba

el vacío

al autor

Otro golpe de dados

I

la idea que de y tiene x

cómo influye

en la idea que de y tiene x

II

curioso:

la mayoría de las cosas

devienen respuestas

sin antes preguntas

III

sáquese todo de lugar

y encontrará su lugar

IV

¿lo verdaderamente imposible?

encerrar el lenguaje

entre paréntesis

V

todo afuera o todo adentro

¿y afuera o adentro de qué?

VI

sí

lo impermanente

pero no sin su perseverancia

Block de notas

I

nombrar

método

perfecto

de abolición

II

no esperar

asir el pozo de penumbra

que nos reclama

III

preferentemente

dejar vulnerable

un costado de mí

a cualquier precio

IV

saber abandonar el surco

a poco de trazado

V

¿me equivoco o mi corazón huele a encierro?

VI

certeza de estar perdido:

tomar el todo por partes

VII

los ojos

dispuestos a florecer

en cada hondura

Ars Poética

I

¿qué hacer con este amor

sino escribir?

II

sospecha de que no son las palabras

el poema

acaso su borde

III

similar a un sabueso

el poema busca la huella

tras el crimen

IV

advertido

al modo del cómplice

el poeta cae igualmente

en el error

V

nunca se vuelve

al lugar de la inocencia

VI

sostener la mirada

detrás del ojo

y extenderla

como una mano

para tocar

VII

lluvia que en la larga noche

nos arropa

como una madre ausente

VIII

escritura:

tejido

de una manta corta

IX

huella que

sin contar para nada

resulte imprescindible

X

una mano hurgando en un bolsillo

sin que sea posible discernir

cuál es cuál

Dialogo (des) encontrado con Clarice Lispector

abrapalabra

palabra pan

la panpalabra

bocado que ingerido

nutre

y mata

de qué amor

cebo

Pormenores del agua

Favorecer sin preferencias, tal es la bondad del agua.

Permanecer en lugares que todos desprecian, es virtud que la acerca al Tao.

Lao Tsé

Censo personal

el calor húmedo del alcohol

desciende hasta mi estómago

mientras escucho una antigua melodía

y la noche es ojo ávido

que otea en la memoria

la música es buen cauce

para que el agua del tiempo discurra

sirvo otro vaso

timón que empuño

para bucear

ahora frente y manos

se igualan en un gesto

anterior a sus orígenes

y no hay lengua

ni voz

con que nombrar

la propia identidad

El cristal con que se mira

siempre al acecho

el miedo

empaña mi espera

Propósito

conceda una cauce a la mirada

cada instante

sea el fuego

el hábitat siempre

hurgue la esperanza

en la memoria de la sed

Divisoria de aguas

detrás de la mirada

un mundo gotea persistente

erosión que lleva su oficio

hasta las últimas consecuencias

no hay balance posible

delante de los ojos

otro mundo resiste

y se ufana

Orfandad del llanto

lágrimas en cocción

de su propia salsa

agua que discurre sin cauce

necesidad de beberse

sin provecho para sí

ni para nadie

barro del ánimo

se diría

afán de no perdurar impune

Noticias

su vida fue la colilla sin estrenar

de un cigarrito

no le alcanzó

el filo de las madrugadas

sometidas a una prueba de balística

apenas pudo exceder

el rechinar de una herrumbre

palabra inerme

su mirada por el mundo

hoy fue

tres líneas

en el periódico

Vacilaciones

¿de qué lado de la conciencia habla

la lengua del cuerpo?

¿bajo la sombra de qué dulzor

o espasmo

nos disponemos a reposar?

¿y cómo con denuedo

nadamos otra vez

contra corriente?

el cuerpo es nuestra ignorancia

y hacia él vamos

en cada intento

Retrato

esa mano

que se arruga sobre la mesa

es también

una historia de la alegría

que ya nadie lee

Chica con cama

«Menos tu vientre

todo es oscuro,

menos tu vientre

claro y profundo.»

Miguel Hernández.

la infancia rota

apenas remendada

por vaya uno a saber qué silencios

qué recuerdos zurcidos

con el refinado hilo de tu tristeza

lejos de tus orígenes

mecías la cuna de tu futuro

como quien deshoja una palabra

cuando falla el disparo la boca

la hora de la siesta era tu hora

tu cenit tu copa tu fiesta privada

un brindis sin onomatopeya

ni alegría espumante

apenas ese sol de cotillón

con el que entibiabas tu nostalgia

la humedad de una sepultura

en tu voz

todo lo cubría

tu mirada en harapos

todo

menos tu vientre

La moneda

jugó a cara o cruz

la estrella de su piel

y no tuvo retorno

ladrillo a ladrillo

cubrió cada poro

y jugó a ser exacta

con la mudez de su oficio

alzó un templo

donde regresar

después de cada partida

Dialéctica de mis manos

en este instante

mientras mis manos

abundan en correcciones

en otro lugar

otras manos mías

juegan a equivocarse

Nocturno

cuando noche

el corazón se hunde

dichoso si buceara

en su propia salsa

arco que se tensara sin flecha

cuando noche

y en lo profundo

como si libre

como si feliz

Óptica

amarte

es también

ver al modo de tus ojos

Teoría del tiempo

una piedra es onda

cuando entra en el agua

lo mismo le sucede a tu nombre

cuando lo recuerdo

la voz es una mano que toca lo invisible

y es inevitable

pensar en ausencia

la sensibilidad del terreno

decide el surco de la huella

el pasado aún

Deja vu

no sé de qué manera

ni bajo qué propósito

estás de regreso

y tan precisa

tan abrupta tu presencia

vuelve a dar en mi pecho

entonces yo también vuelvo

y es inevitable

como agua me acomodo al recipiente

y reposo

o recuerdo

no hay diferencia en esto

a no ser

por esa cicatriz que disimulo

cuando gana la intemperie

regresaste y vuelve mi mano sobre la tuya

un día sobre otro

y letra sobre letra

vuelve a las cosas que tocamos

su primer nombre

advierto que hasta entonces

no supe de qué se trataba el retorno

Una mañana de invierno

me conducen por una autopista

la mañana cubierta de nubes

acompaña con un aire frío

mientras yo

en el asiento trasero

leo un libro de poemas

mis ojos saltan de la página al paisaje exterior

vuelven a la letra

hurgan en el libro

o a través de la ventanilla

y es como si persiguieran un rastro

que desaparece si se lo mira

giro la página

el auto avanza

a un ritmo uniforme

indiferente

otro salto de vista y mis ojos

se topan de frente

con un enorme sol rojo

cerca del horizonte

el libro en mis manos

es ahora un objeto abandonado

igual que mi cuerpo

Por si acaso

una de estas mañanas

será necesario abrir los ojos como un árbol

y preguntarse dónde abandonan sus recuerdos los demonios

será preciso renovar la sed de los infiernos

sin remedos de autoestima

una mañana cualquiera

digo

tendré que apresurar el paso

para que no me atrape la memoria

estaré más allá de las mensuras

fuera del oráculo

y      sobre todo

llenaré de coartadas

mi sangre

una de estas mañanas

Oración

sudario desagrado

habestruz papa

mientras el mundo gime

homini lupus trasvestido

válgame el señor

si les miento

Qué los cumplas feliz

frente a la llama oscilante de una vela

pide tres deseos

ahora que la tierra culmina

una vuelta más

en su historia personal

cumplido el rito

tras el soplo y los aplausos

volverá al rictus post-ceremonia

a su turno seguirá el próximo

y luego otro

y otro más

y tarde o temprano

todos

mancomunados

habrán asistido

a una misma fiestita

de cotillón

Agua-savia

llueve

gotas y viento

dibujan en el patio

un tejido

hay música en ese caer

y olor que rememora

un callado clamor de otros tiempos

cuando

niño

el ojo gustaba de sorpresas

es dulce

ese explotar de burbujas sobre el cemento

ese cosquillar que ahora

con el recuerdo

recala en el ojo adusto

un tanto maltrecho

y le devuelve el frescor

Juicio

detrás del ojo

otro ojo lo traduce

hay detrás del ojo que ve

un ojo que desdice su edificio

cimiento o raíz

de esa luz a la que apostamos

todas las fichas

para decir y decirnos

cada día de nuestros días

como si

transcurridos

vigilados

como si

nuestros

tesoros

Simultáneo

hay un momento del día que repite en escala

cierto momento de nuestra existencia

cuando advertimos que toda pregunta formulada

es una pregunta sobre nosotros

sobre nosotros y las cosas

sobre nosotros y los límites

sobre nosotros y el tiempo que apremia

hay un momento que ríe

con la boca de la eternidad

esto que escribo

usted

lector

lo está leyendo

y podría parecer

que entre lectura y escritura

media cierta distancia temporal

y casi podría asegurarle

caro lector

que sólo parece

El instante

se toma y se escapa

cresta de ola

un ojo avezado

no intenta

consiente en ser

testigo inútil

le basta

sin sobrarle nada

con abrirse feliz

sabedor de que

se gane o se pierda

el fulgor lo alcanza

Telar

«Sopla dentro, muy adentro, la intemperie.»

Eduardo Dalter.

una hebra

y otra

y otra más

manos que ignoran el oficio

manos que vuelven de una llaga

extraña canción

la del cuerpo

afuera es aquí

en lo más cercano

Sinopsis de la evolución

estoy escuchando música

las notas suceden

una a una

al igual que los silencios

sin embargo

lo que perciben mis oídos

es un órgano latiendo

el corazón de un sonido

sostenido en el tiempo

sin solución de continuidad

la misma que

a modo de puente

me une al primer hombre

Teoría del conocimiento

el giro de la cabeza

dependa del eje

barro o estrella

cuestión de perfil

según la perspectiva

renuncia a fijar domicilio

afán de toda piedra

que se precie de afilada

no obstante la rueda

siga su curso

huella de que la sed

no conoce fronteras

Puzzle

“Sí, es entrando en todo como voy saliendo de todo”

Antonio Porchia.

frente al espejo

y a solas

así nacemos y transcurrimos

salvo las apariencias

pieza tocada

pieza movida

modelo para desarmar

Recuerdo de infancia

un colibrí bate sus alas

con fruición

mientras su pico

liba el néctar de una flor

el mundo podría haber acabado

en ese momento

sin más pretensión

y aun así

habría estado justificada

su existencia

En la montaña

terminado el ascenso

recostado sobre un peñasco

se detiene a observar

la declinación de la montaña hacia el valle

y más allá

la línea que se une al cielo

como una mano que tocase

por primera vez

la barrida de su mirada

alcanza a rozar

no sin temblor

el cabello de agua

que rodea el caserío

y entre saltos de luz y sombras

adivina un parloteo de piedra y polvo

en toda le extensión de su mirar

es entonces cuando se pregunta

si la materia será ese misterio de dar

que se le implora a un dios súbdito

para constituir una fe posible

una forma de salvación

más deseada que real

se pregunta

mientras declina

él también

como la montaña

hacia un darse

sin reparo

Intersticio

una piedra frente a mí

parece esperar

desde el huevo del tiempo

una señal de escucha

hay tensión creciendo

en ese borde atribulado de la forma

como si una voz oculta

saliese a luz

y me abrazara

hay interpelación en ese abrazo

y desmesura

entonces yo

borde también

y atribulado

construyo una voz

como un abrazo

Señales

comienza otro día

y mientras desayuno

una mancha en la pared

desvía la mirada y la captura para sí

ahora soy esa mancha que miro

para reconocerme en ella

para confirmar la sospecha

de que sólo somos

lo que resta de cada acto

la borra de lo bebido

cierto calorcito

en la memoria de alguien

Datos del Autor

Carlos Dariel nació en Buenos Aires, Argentina, el 1 de agosto de 1956, es licenciado en Psicología y reside en la localidad de Haedo.

Actividad literaria

Entre los años 1996 y 2000 integró el grupo literario Ludens dedicado a la lectura crítica de autores de diversas corrientes poéticas y a editar la gacetilla Literaturra de aparición aleatoria que se distribuía gratuitamente en bares y sitios de interés cultural.

Desde el año 2003 e ininterrumpidamente hasta el presente participa en la conducción de ciclos de poesía y cafés literarios con poetas y músicos invitados especialmente para cada ocasión. Los ciclos son El Boquete (2003), Farandol (2003-2010) y A Voz en cuello en el Trobar Clus (2011 a la fecha)

Coordinó talleres desde 2004 hasta 2009.

Durante el año 2008 entrevistó y difundió a poetas del oeste del Gran Buenos Aires en una columna mensual del programa Tierra de poesía de Radio Gráfica conducido por los poetas Ramón Fanelli y Marion Berguenfeld. En la actualidad lo hace en el programa Mobius de Radio Arinfo, conducido por el poeta Gerardo Curiá.

Durante al año 2010 tuvo una columna en el ciclo de poesía y trova con formato de radio El Precio de la localidad de Haedo, donde presentaba textos de poetas actuales de Latinoamérica y de España.

Poemas suyos fueron publicados en revistas gráficas y virtuales de Argentina, Brasil, Colombia e Italia, algunos de ellos traducidos al portugués e italiano.

También poemas suyos integran la primer Antología de poetas de Morón, compilador Luis Alberto Ponzo (Dirección de Arte y Cultura del Municipio de Morón, 2007), y la Antología Sin Fronteras, editada por la Universidad del Estado de Hidalgo, México y que reúne a poetas de Argentina, Chile, Colombia, Cuba y México.

En el mes de marzo de 2011 participó del Primer Encuentro Latinoamericano de Escritores, por el Derecho a la Memoria, invitado por el Colegio Libre de Hidalgo A.C., de México y en marzo de 2012 del Segundo Encuentro Latinoamericano de Escritores, por el Derecho a la Memoria, en la Biblioteca Nacional de la Ciudad de Buenos Aires.

Libros publicados

Según el fuego, Nostromo editores (2004).

Cuestión de lugar, de la misma editorial (2007).

Donde la sed, Macedonia Ediciones (2010).

Premios

Tercer Premio del Certamen de poesía de Editorial Baobab auspiciado por la Subsecretaría de Cultura de la Provincia de Buenos Aires (2003).

Primer Premio de Poesía del Fondo Nacional de las Artes (2009).

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Table of Contents

Donde la sed

Datos del Libro

Donde la sed

Introducción:

Tomado al azar...

Museo personal

A sustraer...

El ojo de Buda

Moebius

Poética también

Último estreno

Sigmund

Frutillas

La Higuera

El periplóptido

Deshielo de palabras

Sartre

Chuang Tzu

Tarde de lluvia y Kovadloff

Borges

Cioran

Porchia

Una flor

Cruce

Serie para un retorno

Sin flash

Hijo

Envés

Entonces escribir...

Referencia circular

Pelvis Resley

Niño en la ventana

La historia sin fin

Entramado

Espejos

Comisionista

Desiderata

Otro golpe de dados

Block de notas

Ars Poética

Dialogo (des) encontrado con Clarice Lispector

Pormenores del agua

Favorecer sin preferencias...

Censo personal

El cristal con que se mira

Propósito

Divisoria de aguas

Orfandad del llanto

Noticias

Vacilaciones

Retrato

Chica con cama

La moneda

Dialéctica de mis manos

Nocturno

Óptica

Teoría del tiempo

Deja vu

Una mañana de invierno

Por si acaso

Oración

Qué los cumplas feliz

Agua-savia

Juicio

Simultáneo

El instante

Telar

Sinopsis de la evolución

Teoría del conocimiento

Puzzle

Recuerdo de infancia

En la montaña

Intersticio

Señales

Datos del Autor

Epub Validado: http://validator.idpf.org/